ce qui dit [qu'il n'y a] — intermède

© Doug Fishbone, 30.000 bananas, London, Trafalgar Square, 2005 

un tas de bananes et un puits cellulaire
ont cherché l'arbitrage d'un tiers, la tirade
d'un dieu — ta ta ta exprimait le dédain
de ce tiers, son déni de nier le dégât

en matière, la matière purulente

entassées les bananes et le puits cellulaire
ont cherché un concept de moi∙tié, moi∙tié
tas moi∙tié puits, mais un tas est Tartuffe
et un puits les ulcères de la fin de l'été

c'est à dire qu'on n'oublie que l'essence

le régime cellulaire de ce puits et l'amas [de bananes]
ont cherché l'aventure dont l'issue est certaine
parce que si, c'est le puits que l'amas va bourrer
car le puits engouffrait les bananes

et le dieu [de Tartuffe] et le tiers

ce qui prend

© Gustavo Ortiz

— paysage au loin
mais de loin le plus proche,


l'étendue dans laquelle le mot-clé [le motus]
de mon ciel de cristal dépeuplé
ne peut rien renverser, et la boîte à outils


n'est que vide
le va ne s'inscrit, est réduit en pou∙poudre


[ce timbre est très endormant]


en revanche j'entrerais en action: trop de liens
du sang blanc se concentrent


dans l'ombre des seuils de la vie quotidienne,
ne connectent, nécessitent des cartouches, mais
ce moule se vent mal, je prendrais des cartoons


de la mort du mollusque dépourvu de visage,
des bribes du seuil, le plus vieux,


dans sa réalité de regard, de mépris


par méprise, de voie de la voix — 
pas de chance que je puisse m'éveiller


(ta colonne vertébrale y regarde
de près, presque prête pour l'action,
mais elle tord et ne prend que la forme d'une marque


de question, elle détonne, décomplète
la série qui assure le mot tu — je l'ajoute


à la boîte à outils, côté femme)

ce qui fuit

Lucebert

en voyant
je ne vois

(à travers la fenêtre
qui naît comme miroir)

que l'ensemble: une poule poursuivie
par une bête qui n'existe

comme semblant —
elle est signe

et rouge et pas de bon poil: elle poursuit
l'appendice de cette poule acéphale

qui ne court pour sauver ce qu'elle n'a,
elle est fille, pas femme, ni le coq

au vin blanc, la cocotte
ne se fait dévorer cette fois-ci

(mais la bête inconnue me dira
que le don que je tente d'obtenir

est le mot malfaçon,
que le moi, ce fuyard,

poursuivi par soi-même
n'est qu'un être sans tête

qui ne parle que, entre ses dents,
d'un néant bien nourri)

disparue, même avant qu'elle m'angoisse,
je l'oublie, cette poursuite,

en parlant de la neige —
que rien ne salisse

la fenêtre est nette,
mais il pleut

je me plie

ce qui verse

© Antoni Tapies

un papier sur lequel est écrit: le soleil
et ledit février — je suis faible pourtant,
habillée comme un m'être
qui, sous la casquette de l'hiver, se versait,
verserait dans l'erreur: le sang blanc

qu'est-ce qu'on jette, même à bas?
le soleil de ce m'être? les mots qui mimaient?
ou le masque? la casquette?

qu'est-ce qu'on garde? les dettes?
le semblant de cette chatte
févrière? les vers qui n'abîment? n'abîmaient?

(les pigments de mes yeux
sont, quand même, quantité négligeable,
je parle, je peux les garder)

un papier sur lequel est écrit: février
est solide, malgré le soleil — tu
ne rêves, même tout éveillé,
de ces ancres de veille, tu viens tôt
tu es l'ombre [de l'arbre] de mai

always the mother XXVII (one cry)

Sylvia Plath interviews writer Elizabeth Bowen, 1953

[ ... ]

One cry, and I stumble from bed, cow-heavy and floral
In my Victorian nightgown.
Your mouth opens clean as a cat’s. The window square

Whitens and swallows its dull stars. And now you try
Your handful of notes;
The clear vowels rise like balloons




[ … ]

Un seul cri et je saute hors du lit, trébuche, bovine et florale
Dans ma chemise de nuit victorienne.
Tu ouvres une bouche aussi nette qu’une gueule de chat. La vitre

Pâlit et ravale ses étoiles. Alors tu essaies
Ta poignée de notes;
Les voyelles lumineuses s’élèvent comme des ballons.





(Sylvia Plath, uit: Morning song, Chant du matin, traduction de Valérie Rouzeau)

'banaan' werd behouden

Alban Richard

Ich höre mich sagen

nicht mehr lesen können nicht mehr
still sitzen können nicht mehr
liegen nicht mehr schlafen können
nicht mehr mit augen die zeilen
zu kämmen den kopf nicht mehr
aufstützen nichts mehr entziffern
sag welchen der glücksstoffe barg
die banane die ich als speiserest
an meinem gaumen ahne der ich
mich gerne jetzt mit deiner brust
befasste doch was ich finde ist
allein die schlummertaste ich höre
mich sagen ich kann nicht mehr
lesen kann nicht mehr still sitzen
nicht liegen nicht schlafen nicht
mehr die augen die hände die stirn




Norbert Hummelt, Zeichen im Schnee, 2001, vert. ds




ik hoor me zeggen

niet meer kunnen lezen niet meer
stil kunnen zitten niet meer
liggen niet meer kunnen slapen
niet meer met de ogen de regels
te kammen het hoofd niet meer
oprichten niets meer ontwarren
zeg welke gelukstof bevatte
de banaan die ik als etensrest
op mijn verhemelte waan ik
die nu wat graag je borst
wilde koesteren vind slechts
een sluimertoets ik hoor
me zeggen ik kan niet meer
lezen ik kan niet meer stilzitten
niet liggen niet slapen niet meer
ogen de handen het voorhoofd

'banaan' werd geschrapt

übergang

in den kastanien arbeitet der wind. ich ging in dieser
allee als kind: ist jetzt gesperrt wegen astbruchgefahr.
sie führte vom kloster bis nach schloss dyck über das
dycker weinhaus in damm führte der weg zum kloster
zurück. drinnen wie immer dunkel u. kühl. ich tauche
die hand ins weihwasserbecken bekreuzige mich im
mittelgang sehe im boden die messingplatte mit namen
derer von salm-reifferscheidt. in der wand ein epitaph
(marmor). der hier ruht war einmal ein graf: der erste
totenkopf den ich im leben sah. die knochen traten aus
dem relief hervor wie die ader an vaters schläfe wenn
er darnieder mit kopfschmerzen lag war ich gebeten ihn
zu massieren die ader pochte meine finger strichen die
heisse stirn, den kalten stein entlang. täglich zwei halbe
spalt-tabletten nahm er mich immer mit auf den gang
zum wasser doch war kein nachen kein ferge kein styx
im klostergarten der jüchener bach markierte die grenze
zw. köln u. aachen. man war hinüber mit einem schritt.



Norbert Hummelt, Geen veerman, geen styx, 2014, vert. Erik de Smedt en Jan Baeke (hier vert. EdS)



overgang

in de kastanjes werkt de wind. ik liep door deze dreef
als kind: is nu versperd omdat er takken kunnen breken.
zij leidde van het klooster naar het kasteel dyck langs het
dyckse wijnhuis in damm leidde de weg terug naar het
klooster. binnen is het als altijd koel en donker. ik doop
mijn hand in het wijwatervat sla een kruis en in de
middengang zie ik de messingplaat liggen met de namen
der heren vom salm-reifferscheidt. in de muur een epitaaf
(marmer). wie hier rust was ooit een graaf: het eerste
doodshoofd dat ik in mijn leven zag. de beenderen staken
uit het reliëf naar voren zoals de ader op vaders slaap als
hij met hoofdpijn was gaan liggen werd mij gevraagd hem
te masseren de ader klopte mijn vingers streken langs het
hete voorhoofd, de koude steen. dagelijks twee halve
tabletten paracetamol nam hij me altijd mee op wandel
naar het water maar geen kaan geen veerman geen styx
in de kloostertuin de beek van jüchen gaf de grens aan
tussen keulen en aken. met één stap was je aan de overkant.

the serpent's egg

" .. Look at that picture. Look at all those people. They are incapable of a revolution.
They are far too humiliated, too afraid, too downtrodden.

But in ten years, by then, the 10-year-olds will be 20, the 15-year-olds will be 25.
To the hatred inherited from their parents, they will add their own idealism and impatience.
Someone will step forward and put their unspoken feelings into words. Someone will
promise a future. Someone will make demands. Someone will talk of greatness and
sacrifice. The young and inexperienced will give their courage and their faith to the tired
and the uncertain.

And then there will be a revolution, and our world will go down in blood and fire.

In then years, no more, those people will create a new society unequalled in world
history. The old society was based on extremely romantic ideas of mans goodness.
It was all very complicated since the ideas didn't match the reality. The new society
will be based on a realistic assessment of mans potentials and limitations.

Man is a malformation, a perversity of nature .. "

(uit: The Serpent's Egg van Ingmar Bergman, 1977, 8:00 — 9:40)

dans le cas de ce nombre zéro

© Donald Gialanella, 2013

[dans le cas de ce nombre zéro ..]


ik vloog als een vogel
jij volgde, tot

iemand je vroeg
wie je was

ik ben was
zei je vaag

om te veinzen
dat zijn

tot mijn waanzin
behoort, of

me positioneert
als een droom,

als een slokdarm
met knopen

toch vloog ik

Poema sinfónico para 100 Metrónomos